Дни, как сожженная ветошь, разлетается чёрною сажей, и лишь струйка копченого дыма блеет и сочится вверх, к слоёному небу. Подмёрзшая шершавая земля, потрескалась до крови, точно огрубевшие от непосильных трудов ладони. Сотнями крошечных льдинок воздух бьёт в нос, щёки стыдливо румянятся – и утро кажется сладким.
Кажется….
Мы стоим по пояс в ледяной воде и молчим - осень вышла из берегов, протянув вонючие протухшие болотной тиной лапы к нашим сердцам. Это не смирение перед пошлою наготой жизни загнало нас сюда, нет. Безнадежная покорность правит и управляет нашими душами.
Так не по -живому тихи и таинственны силуэты неприбранных деревьев, смотрящие на меня из речных зеркал – что это? Почему мир, отражённый в воде, выглядит куда более реальнее того, который принято считать настоящим?
Что ты молчишь? Разве сейчас время молчать? Сейчас, когда последние всхлипы вырываются наружу, как подстреленные птицы. Не молчи!
Жаркая пора нынче, ага! Пора охотничьих утех и бессмысленной смерти.
Небо серое-серое, глаза пустые-пустые… Не молчи! Больно тихо…