Очередное утро бездельника.
Вчера снова искал секрет.
Мы не доживем до понедельника
Через сплетенья брошенных лет.
Горе рождалось светлой
грустью из осеннего льна.
Жизнь становилась беглой,
но звонкой как струна.
Бог напоминал мне мельника:
его материал - уйма лет.
Мы доживем до понедельника
и у Бога украдем секрет.