Костром холодным листопад угас
и чернолесье не ласкает взора.
Используя художника свой шанс,
мороз на лужах пробует узоры.
Бледнеет полог неба голубой,
неумолимо росы индевеют,
и плачут окна по красе земной-
а люди говорят: «они потеют».
Дыхание последнего тепла
с собою унесли на крыльях птицы.
И там, вдали, куда судьба влекла,
родимый дом, наверное, им снится.
А дома в ставни яблони стучат,
продрогшие под снеговеем сильным.
Уже давно безжалостно звучат
валторны новой увертюры зимней.