Я любила Уитмена.
А теперь - нет.
Чересчур много эпитетов,
Захламляющих пустынь цельности...
Поэзия - не худший костыль
Для хромающего сознания.
Но где обезножел разум -
Она что мёртвому припарка...
Я любила большое имя
Маленького человека.
А теперь - нет.
Ни человека, ни его имя -
Ничего, никого,
Ни того, что раздавило,
Ни того, кто раздавлен...
Сначала очень хотелось
Нравиться другим,
Потом - самой себе...
А теперь - нет.
Ни других нет,
Ни самой себя нет...