***
Меня забудут, если я умру,
но в доме, у меня, зашит в мешочек –
не камень золотой, – простой звоночек!
Ты позвони – и всю
эту
муру,
что я собрал, согрел в тетрадных клетках,
растащат мыши (им не в лом шуршать).
Я верю, улетит моя душа!
И над конфоркой глупая соседка,
мешая ложкой жирный теплый суп,
подумает злорадно: “Умер, гнида….”,
и капля с ложки упадет на пуп,
и ангелу вдруг станет так обидно,
что я всю жизнь не замечал его….
***
Машина отца на земле,
сломан зубец на пиле,
яблоки молча висят,
уже плодоносит наш сад.
Бельевая веревка – по ней
мог бы пройтись муравей
с палочкой в тонких руках -
и не испытывать страх.
Летние дни далеко.
Кто-то поет за рекой.
Только реки у нас нет.
В миске лежит винегрет.
Вилку возьму не спеша.
“Что же ты хочешь душа?”
тихо спрошу у души.
Сломаны карандаши,
сломана ветка моя.
Отсюда не виден маяк.
Нет ничего – не ищи.
Просто пиши, пиши!
30.08.09
***
Мы в камышах нашли поэта.
Кружили утки над водой.
В тот день, наверно, было лето!
Я тряс счастливой бородой
и блеял, малыша качая
на тоненьких руках своих.
И остывали кружки с чаем:
но мы не думали о них!
Да, мы покинули веранду
и устремились в камыши,
и распугали уток банду!
Они взлетели выше крыш
и разметались над землею,
как рукава, как ветошь Бога…
А мы застыли, глядя с болью
на камышовую дорогу.
А там поэт лежал, похожий
на нас с тобою – улыбался!
Мы что-то чувствовали кожей,
а маленький поэт смеялся…
15 октября
***
Однажды в дом умалишенных
меня свезут – захлопнут дверь,
и одинокая кобыла
застынет у своих яслей,
и маленький поэт напишет
сонет фальшивый без труда
и тихо встанет в эту нишу,
где сверху капает вода,
и вслед кобыле одинокой
посмотрит, ухмыльнется вдруг!
Да, жизнь бывает так жестока.
Но только не ко мне, мой друг!
Ведь – там, в саду среди азалий
я буду тих и одинок!
И если я услышу сзади
такой невидимый толчок,
дыханье смерти – в щелку между
душой и телом – что с того?
Скажу себе, что я безбрежный
и мне не страшно ничего….
30 августа 2009
***
Себя в стихах не жалеть,
чуточку быть скромней,
гвоздик прибив на треть,
увидеть что-то в луне,
в звездах, привычных на вид,
в ласке жены – и уснуть!
Плохо, когда не болит
душа – и прозрачен твой путь!
Прост и объятен, как мир.
Поздно не будет, дружок!
И виноградная гроздь
в руке оставляет ожог…
30 августа
***
Стихами трудно заниматься,
когда покоя нет в душе.
Пусть нету сил в карандаше,
но их – и выше нету, братцы!
Бог выпускает мотыльков,
когда нет ангелов на небе!
Как скучно жить без дураков
и думать о насущном хлебе!
А мой дурак живет во мне.
Я берегу его, как брошку!
Мы вместе с ним едим окрошку
и засыпаем на жене.
Мой мир – так не похож на этот!
В нем нету зла и доброты.
Я умереть хочу поэтом,
желанья у меня просты…
Но в простоте есть глубина –
и разглядеть ее не сложно!
Моя душа горит под кожей,
поскольку грешная она…
13 октября
***
У шмелей такие добрые глаза!
И, когда они, цепляясь за цветок,
повисают там, то не глядят назад.
Потому-то их убить совсем легко!
Спинки их мохнатые, как плюш,
детские игрушки.… И шмели,
словно гроздья переспелых груш,
там и тут. И пусть давно прошли
детские года мои – как сон,
как КамАЗ, груженный черти чем,
все равно я с ними в унисон
пожужжу – да я не старенький совсем!
Пусть меня все кличут дурачком,
не пригодным для серьезных дел!
Наблюдать за маленьким шмелем,
видно, мой единственный удел…
15 октября
***
Когда слова диктует Бог,
не думай, а пиши!
Ведь он на небе – одинок.
На небе – ни души.
15 октября