Мы будем ждать.
Чего?
Не знаю сам.
Закручивая жизнь на самокрутки,
растягивая в длинное минутки
и - иногда - взывая к небесам.
Мы будем ждать и век, и полчаса,
восторженно читать своих поэтов,
рассказывать секреты на банкетах
и спрашивать:
- Почём там колбаса?
Стирать слова из долбаной тетради
и снова волком выть за хрена ради,
выстреливать последнее "прости",
не по пути
идти
к дешёвой
мляди
и в дом
к себе
идти
не по пути.
Мы - мальчики за сорок,
пятьдесят,
за тридцать(меньше)
ищущие нечто,
роняющие ливер и беспечность,
глядящие, как многие тусят;
не стоящие даже... нет, не так:
бесценные в глазах своих и Бога...
нет - Бога и своих(совсем немного)
весьма немного,
эдак на пятак.
Как вырваться из замкнутого круга
не слышащим ни неба, ни друг друга?