Мы прячемся в стены, как галки за ворот.
Глазницы экранов держа на прицеле
Мы смотрим чужие ущелья и горы,
Где снайпер винтовкой считает шинели.
Не рядом война, мол, рисует увечья,
Простой реквием грохоча сапогами,
Но так ли ее приговоры далече,
И уж то не с нами?
А много ль опасней застава границы,
Где пишут огнем похоронки досрочно,
Охоты, открытой в погоне за шприцем
Подростком с заточкой?
А громче ль к Аллаху призывы душмана,
Ведущего минный отчет до погоста -
Молчанья стрелявших по детям Беслана
И стонов Норд - Оста?…
Страшнее ли смерть, подающая руку
Коротким приказом людей в камуфляже -
Той, бьющей под ребра, в обличии друга?
Кто скажет…