Представляешь, третий стиш(с) за один только час,
ты можешь гордиться собой –
первый, кому пишу столько фраз.
Рву тебя на цитаты в своем блокноте,
виной всему: август или алкогольная осень.
Я придумала в голове столько историй:
успела женить тебя на красивой…пусть будет –Оля.
Хотя захлебываюсь тут своей любовью:
такой придуманной и бесконечно милой.
А у тебя в Петрозаводске пустует квартира.
Вот бы собрать себя на все паззлы
и отправить со стюардессой Машей
на щемящее-синем самолете,
про которые пела Земфира,
к тебе на балкон –
разбудить тебя. Сыро
у вас там и бесконечно дожди:
будто выглаженные стрелки брюк. Этажи
старых поношенных домов:
декаданс;
будут стесняясь танцевать мне вальс,
будто боясь, что увижу тебя
с той же Олей, к примеру,
как ты будешь ей мять
клубок белокурых волос, губы красные
под стать черной шляпе –
а-ля Литвинова,
только не богемно, а по-****ски.
Я такая верная каждому слову,
каждый верлибр про тебя
прячу под кодовым словом –
А.вгуст.
Я сниму про тебя фильм,
в главной роли –Евгений Кулаков,
вы так похожи с ним.
И вновь, слетающая глазурь с пьяных рифм.
Я опять буду спать
(пять часов утра все-таки) –
а ты в это время мне звонить.
Или писать наподобие:
«где ты, мой хороший?»
А у меня на зло –ОПЯТЬ
нету денег на телефоне.
До утра не усну, вспоминая припевы
каждой песни, прослушанной последним днем лета.
Буду манерно ругаться матом, посвящая тебе еще и мантры.
Посвящаю себя посмертно
твоим пальцам –шелковым лентам.
Еще минуту, подожди.
Спасибо тебе за эти стихи.
За всех моих –
самых красивых бессониц…
Когда я приеду,
ты же расстанешься с Олей?
29.10.09 20:13