Борис Рябухин
Неси свой крест один своей тропою.
Не сетуй, если молодость прошла.
Еще есть зрелость. Бейся над строфою,
Чтобы строка сгорела иль сожгла.
Сейчас под тридцать – в мальчики рядятся.
Маститые зато все молодятся.
В поэзии – сплошные старики.
Романтика с подагрою – враги.
Нам указуют путь из высшей сферы
Румяные вожди – пенсионеры.
Но у кого воспрянуть может дух
От бреда пиитических старух?
Развинчены, бесцветны и глупы –
Вот соль земли! – великие пупы.
А наша Муза носит кирпичи
И телеграфным языком кричит.
Да Муза ль это? Или же товарка,
Что покупателей шельмует жарко.
И вместо грации – мускулатура.
Индустрия стихов! Макулатура!
Да, поэтическое Эльдорадо
Век девятнадцатый всё исчерпал.
Таланты есть, да крест принять бы надо,
Иметь для вознесенья Идеал.
Заелись, примелькались, расплодились.
И даже бунтари – остепенились.
Все мастера. Все пишут хорошо.
А прочитаешь – горький порошок.
И все плывут тихонько по теченью,
И друг на друга смотрят с отвращеньем…