Хлебаю жизнь корявой старой ложкой...
Считаю дни. От осени до ста...
Где лист пестреет желтою рогожкой,
Где ночь до черной горечи пуста...
Полынью зарастают пепелища...
И то - спустя немало лет...
Чего ты ждал? Что я вдруг стану нищей?
Лишь от того, что рядом тебя нет?
А я - живу... Впустую. Как без хлеба.
Все начинаю с чистого листа.
Но вместо счастья - порванное небо.
И очень хочется порой... С моста...