Сентябрь, последним лучом,
Последний листок согревает,
А ветер жестоко срывает,
И падает медленно лист,
И медленно лист умирает.
Недолгое лето своё
В мгновенье одно вспоминает,
И с ужасом вдруг понимает,
Что солнцем однажды рожденный,
И жизнь свою солнцу отдавший,
От солнца засох, пожелтевший,
И смерть от него принимает.
И думает он сиротливо:
Зачем же я жизнь свою прожил?
Я солнцу поверил – и что же? –
Оно-то меня и сгубило...
Но тут же листок осенило:
Так вот в чем заложена сила!
Я жил, чтобы вечным огнем
Священное солнце светило;
Я жил, чтобы солнечный луч,
Моим напитавшийся соком,
Теплом своим мир напоил.
Для этого, видно, я жил!
1988 г.