Я изящна как статуэтка, та, что стоит на комоде,
Знаю, такие куклы нынче уже не в моде.
И абажур мой старый, тоже вас чем-то бесит.
В доме моём есть ставни, на них нарисован месяц.
Пусть, я дитя нафталина.
Пусть надо мной смеются, ходики над камином
Весело отобьются.
Но вечером летним, тихим в мой сад прилетают птицы,
А под абажуром кружат бабочек вереницы.
И в мире, мне не затеряться давно, уж в своем живу.
И письма пишу, на бумаге, но слать их не модно рву.
И всё же с надеждой глупой, смотрю на тропинку к дому,
Быть может, однажды приедешь устав от города грома.