Порхает бабочкой-лимонницей
листок…
Не одинок,
не одинок,
не одинок…
Один виток…
Другой виток…
А вдалеке
Собратья кружат
вальс прощаний.
Налегке
им притяженья
жёлтых трав
не избежать,
но память летняя
волнующе
свежа.
Её не смоешь
ни дождями,
ни слезой…
Она сливается
с надеждой
бирюзой,
что холодна и независима сейчас...
Порхают листья,
завораживая нас.