Приходит Муза к настоящим лишь поэтам,
И вдохновение тогда у них - рекой,
Они любуются весной, зимой и летом,
А также, осенью. Немножечко собой...
Но, если Муза где-то долго бродит,
Они так мучатся и по ночам не спят,
И оправданья ищут. И находят -
"Не пишется", - поэты говорят.
Вот так и я страдаю и - ни строчки,
Ни мыслей и ни вдохновенья нет.
Не пишется. Пора поставить точку.
Пожалуй, настоящий я поэт!