***

Зачем тебе всё это, осень: дни,
простуды, сигареты, одеяла
и почерки, лишённые родни
печатной? – далеки от идеала
кипучей жизни, скромные труды
и полумеры по бессмертию уныло
глядят в окно на колкий блеск звезды,
в их жилах жидкие текут чернила,
пусть даже и богаты синевой
и намекают мне на благородство,
расчёркивая общее сиротство
и горько усмехаясь над собой.