Это просто зима. Или клены
скорбят о будущем.
Мы - пожаром из этой осени -
непогашенным, непотушенным.
Тише. Тише. Давай поменяемся душами.
Только слышать бы как ты басом
читаешь Пушкина.
Как под шквалом огня.
Как под обстрелом пушечным.
Обеззвучена. Обесточена и задушена.
Как от солнца, больше не греющего
не палящего
Пуще прежнего,
Выше пущего,
Не навязчиво...
Возрождаюсь из пепла полночи -
В настоящее!