Тишина, ты – лучшее
Из всего, что слышал.
Некоторых мучает,
Что летают мыши.
Борис Пастернак
После полуночи сердце пирует,
взяв на прикус серебристую мышь.
Осип Мандельштам
…Связь кровная у нас с тем светом:
На Руси бывал – тот свет на этом
Зрел. Налаженная перебежка!
Марина Цветаева
Ночью они летают,
не бабочки и не птицы,
их по картинкам учебников представляют,
они не подставляют
под взгляды лица:
мыши летучие
многих пугают,
мучают –
не боюсь повториться.
Их уважаю
за то,
что,
пикируя на лицо,
умеют вовремя остановиться.
Взглядом провожая
направленные в крыльцо
пятиэтажного дома
крылья,
теряя из виду, знаю:
им не разбиться –
знакомо:
оснащена
призрачная эскадрилья
локаторами, она
не столкнётся с твердью
(разве что, с небесной),
ведающему поверьте:
одиночество ночи ею
срезается заподлицо.
Смотреть, как прозрачно реют
у самых глаз
те, кому, нет, не тесно,
в небе у стен –
интересно,
хорошо они это
умеют,
особенно за час
до рассвета,
особенно взглядом
человека пишущего,
летающего (хоть мышью) в небе, рядом,
ищущего,
а представьте их режущую мрак
тишь,
нежно схваченную слухом поэта:
смотришь на них, озоруешь сердцем, блаженно молчишь,
сопровождаешь каждый вираж мыслью: «Так!» –
мучаешься неизъяснимой любовью к уволакивающему память за Лету,
на балконе, как на ковчеге перед потопом, стоишь.