Б. Окуджаве

               

Наш век ничуть не лучше и не хуже остальных,
Понять легко – довольно оглядеться,-
Всё так же люди делятся на добрых и дурных
С границей проходящей через сердце.

Ах, гений, что нам гений – он лишь с вечностью  «на ты»,
А где же шарм, изящность упаковки.
Взамен неясный образ непонятной красоты
И автор в обращении неловкий.

Заставим Моцарта писать «на вынос» ерунду –
И вот зеваки руки потирают,
Но Моцарт будет Моцартом лишь с совестью в ладу,
Ведь моцарты иначе умирают.

Мотив летит над миром, строчка вьётся по листу,
Колдует кисть над плоскостью холстины –
Природе в унисон душа не терпит пустоту
И рвётся ввысь сквозь пошлость и рутину.