Певчей птицей стало больше,
Вот она моя стезя!
Как бы шел, блуждал, катился,
А теперь, что для меня?
Вновь лопата, но другая,
Тяжела её среда.
Кажется, что золотая,
Но судима, и всегда.
Ничего, ведь месяц ярок,
Да и Мир мечтой богат.
Пусть побольше будет красок,
Остальное - аромат.
Яков Быль 25.10.2009
***