Ухожу. Мосты горят,
Как полуденные маки.
А дорога – на закат,
И горчит вино во фляге.
Что ж, привыкну, - не впервой.
Видишь, улыбаюсь даже.
Шелестят над головой
Мотыльки из черной сажи.
Как бессмыслен эпилог
На багровом, жарком фоне.
Тихо сыплется песок
С холодеющей ладони.
Не жалеть, не вспоминать
И – под крыльями заката –
На надежду уповать.
– Догорело. Нет возврата.
16.02.1986