Дни без слёз наперечёт,
дождь над письменным столом.
Входит осень со свечой
в дом.
И присевши у окна
станет празднично стареть,
и загадка в ней одна –
смерть,
что прекрасна и чиста…
Как всегда – идеализм!
Почему же так пуста
жизнь?..
Утончённую возню,
зверство лиц, стихию толп –
никогда я не возьму
в толк!..
Как не просто доставать
истину на самом дне!
Осень – мудрая вдова
дней –
не откроет тайну мне,
не доверит, плач – не плач…
Я наверно просто не
зряч...