Посвящается Дяде Зря…
И тете тоже…
Короче всем мною любимым авторам посвящается!
Уходят мысли вдаль за горизонт
И бродят там неведомыми тропами,
Запрятавшись под старый рваный зонт,
В который барабанит дождь синкопами.
Там мысли превращаются в слова,
А те, рождаясь, прорастают в строчки...
Устав от них моя больная голова
Вина глотками расставляет точки.
И обессилев, падает на стол…
И покидает её мыслей стая…
Так год иль два, иль даже может сто
Я проживу, календари листая.