* * *
На яркий свет, по коридору,
Летит душа, – такое слышал...
Когда-нибудь, наверно, -
Скоро
И я узнаю, как там – выше.
Но мне, порою, дела нету
И до земных проблем насущных.
А что там ждёт нас на том свете?
Мне даже как-то слушать скучно…
И жизнь сама тому порука –
Допустим, рай и существует?
И жить там, жить – такая скука,
Ну, что там делать не пойму я?
И смерть – не делает погоды,
И жизнь зачем – не понимаем...
В том, может, разберутся годы,
Собой вопросы все снимая.
Ведь как ребенку ты ответишь, -
Что значит – люди умирают?
Но мы-то все –
Давно не дети,
А рассуждаем же... бывает.
1997 г.