Грустно...
Я наверно болен,
но ещё не понимаю,
как по звону колоколен
проторить тропинку к маю...
Осень...
В мокнущих прохожих
я выискиваю взглядом
чем-то на тебя похожих
и пристраиваюсь рядом...
Вечер...
Ветер гонит к югу
облака, и как-то просто
сыплет, будто бы с испугу
снега первого коросту...