Меланхолично всматриваясь вдаль,
Увижу лишь фигуру, но не имя.
И в голову полезет ерунда…
Наверно, так бывает и с другими?
И едкая слезинка в уголке
Разложит, как магическая призма,
Живых картин цикличное пике
На смех и стыд, обиды и капризы.
Зашедших солнц заблудшие лучи
Преломятся в квадратную развёртку.
Так некогда плели узор ткачи:
Серебряным и золотым – на чёрном.
И я уже почти готов войти
В квадрат, что стал контрастен и объёмен.
Ответной частью тёмного пути
В моём мозгу сплетаются нейроны.
И, вглядываясь в призрачный экран,
Я вижу имя в завитке барочном,
Изгиб скулы, знакомый тёплый стан
И резь стиха в тревоге полуночной.
Фигура отступает в темноту,
Картинка распадается мгновенно,
И шаг по наведённому мосту
Становится ударом лбом о стену.