Слова во мне, как нить из кружев,
сплетают мысленный узор.
Они витают, рвутся, кружат,
мой упорядочивая вздор.
Слова мне не дают покоя,
пока не зарифмую их.
Они со мною жарко спорят,
когда я сомневаюсь в них.
И поздней ночью, упиваясь
моей бессонницей, они
ложатся в строфы. И, сплетаясь,
всё ж превращаются в стихи.
О, как чудесен миг созданья
стихов моих ночной порой!
Во все века от Мирозданья,
поэтам не знаком покой!