Москва. Будни. Восемь.
Сводки
о пробках,
как новости
с фронта.
Темно. Вечер. Осень.
Стоп-сигнал перед носом.
Тесно. Не достать горизонта.
Руль на себя – и взлететь бы
В небо...
Жаль, что все это небыль.
Давка. Толкаюсь с машинами,
Зигзаги чертя шинами,
Визжа тормозами,
Обкладывая матюгами.
Ищу объезды дворами...
Но засады с утра,
Штурмовать что ли с криком "ура"?!
Если бы руль на себя…
Мне бы...
В небо...
Восемь. Пробки. Москва.