Когда подглядывает осень через открытое окно,
и утром обжигает росным, как будто вязкое вино
струится сквозь узор из сосен на фоне полнокровных туч,
и хвою звезчатые оси, почти растаяв на лету,
прокалывают, словно муху, сквозь ум, сквозь мозг, и тот спинной...,
что еле дышишь.
Это пруха.
И жизнь не зря веретено.
«Когда вечерами летними» (Сергей Богомолов)