«-у тебя какая-то болезнь?»
…Разве только одиночества…
У меня даже санитарная книжка есть,
там все анализы пройдены
вовремя.
Правда там не указано,
что мне осталась пара недель –
я умру от цианистого калия,
проведенных без тебя дней.
Я умру от оркестров бессониц…
Ты мне снишься.«город.без.солнца».
Где серый так архитектурно точен,
вычерчен по твоему позвоночнику.
А я твой беспорядок линий
на ладонях из крапивы и книг
буду пить вместе с ядом,
чтобы от счастья умирать было
страшно.
В этом городе, в безупречности улиц
я колола себе всякой дури.
Растворялась в кофеине (морфине?новокаине?)…
Разве важно, как я умираю
без твоего участия?...осень накопила во мне столько гнили…
В этом городе каждый ищет что-то:
либо богов,
либо причины для суицида.
А ты будешь стареть красиво,
исчезая в дыму клавиш,
простуженных глаз
и ноктюрнов,
посвященных каким-нибудь
(естественно)
дурам.
Будешь бросать меня
(позже)
на одеяло,
как бросают кости…
А я в попытках
(очередных)
утопить себя в алкоголе.
Этот город и ты
меня вводите в кому,
пропишите моим снам
таблетки
от памяти,
разлитой по ладоням,
от мятых проспектов. Мятой с разбавленным виски
крошится что-то внутри. У тебя крутятся диски
«Возлюбленная Шопена» и фильм Пазолини.
Мне все равно: Бог ты или просто. Слышишь
как тоска акварелью капает с ресниц?
Я колола себе Питер
в вены,
а ты зажигал со Светой (Олей,Катей?)
под
(эротический)
твист.
17.10 01:09