Жара. Совеют птички.
Практически Термез.
И что симптоматично -
в прогнозов перекличке
жары нет наотрез.
А в центре этой драмы,
волнуя и беся,
затейливо задами
виляют в скверах дамы,
смущая всех и вся.
Летит через штакетник,
роняя башмаки,
гурьба чумазых шкетов.
Жара – куда Ташкенту!
Кабул – и тот в штыки!
Весь алфавит исчерпав,
румяный постовой
рукою машет – черти...
И, как мальчишка, щедро
хохочет над собой
Пытается прижаться
к мужчине на посту
дворняжка, явных шансов
там нет...
А мне шестнадцать,
я всё ещё расту.