В.ф.Ш.
И это смятенье на что-то иное похожее,
И эти слова, словно взятые с книжных страниц...
Назвали романом, поверили в это - так что же?
Случается все: быль похлеще любых небылиц.
Всю жизнь себе жизнь сочиняла, запуталась в сказках,
С трудом отделив явь от снов, подошла к рубежу,
Где нужно решить наконец: не снимать больше маски,
Надетой однажды, иль сбросить - мол, не дорожу
С такими трудами добытой надежной личиной
Гордячки, ледышки, кокетки - бездушной и злой...
Ах, этот рубеж!
Вот причина всех слез беспричинных.
А это ведь просто всегда называлось.
Судьбой.