Пепельной рысью крадётся обыденный день.
Туч креп-сатин нависает и давит на плечи.
Изморось пишет курсивом прогнозы везде,
В них осознание истины: время не лечит.
Ранит избитость всемирных законов и догм:
Каждый твой день - беспощадная tabula rasa ,
Только былое как клещ, все мы ищем предлог,
Чтоб не забыть устаревшие даты и фразы.
Мне бы глотнуть обжигающих строчек глинтвейн
И воедино собрать беспокойные мысли,
Чтобы душа не металась, как загнанный зверь,
Чтобы в стихах преломлялась отточенность истин.