* * *
Ночную темь отбеливали бра,
Их желтизны чернильный мрак шугался –
И мягко в область третьего ребра
В меня больной воробышек толкался.
Соединяясь с письменным столом,
Я набирался полноты и силы –
И иссякал…
И падал в скатерть лбом,
И становился частью древесины.
Где ты, строка в непетой новизне,
Зачем же в поздний час ты так пуглива?
У скрипа половицы нет мотива,
Сегодня спит мелодия во мне…
Сто раз я умирал и воскресал,
Но, ручку отложив, вздохнул победно.
Мой труд вознаграждён –
Пусть худо-бедно,
А всё-таки, стихи я написал.
2001г.