Пережит день и, как видится, зря.
Осень. И все отчего-то грустны.
Близится ночь. Догорает заря.
В маленькой комнате кружатся сны.
Мягкой подушки суровый квадрат,
И от него не спастись мне, увы.
В мозг проползает бессонницы смрад,
Нервы внатяжку - эффект тетивы.
Выключу свет, до уборной пройдусь,
Выброшу в воду весь феназепам,
Как приговор подпишу. Ну и пусть!
Буду о снах рассуждать по цветам.
Белые сны – это редкий предмет,
Мимо меня их проложен маршрут.
Чёрные сны – это те, коих нет,
Чёрные сны – это те, что нейдут.
Белые сны – это детство, фата,
Стаи летящих вдали лебедей.
Чёрные – это всегда темнота
В молниях самых безумных идей.
Ляжешь, укроешься, взглянешь в окно,
Словно застынешь на четверть часа.
Чёрный ли, белый – не всё ли равно!
Сон – лишь предлог отключить тормоза.
Перевернёшься, побродишь в мечтах,
Скажешь “бай-бай” на манер англичан.
Важно, что ты понимаешь в цветах,
Даже пускай и не спишь по ночам.
Важно, что, нервы свои теребя,
Смотришь на это не как доктора.
Важно, что ты не дурачишь себя
Ради того, чтоб дожить до утра.