Здесь днем и с огнем не сыскать человека.
И правду затмила здесь ложь.
Кто честен всегда, тот для них как калека.
И совести здесь не найдешь...
Уродство и пошлость красу здесь распяли...
Ее бездыханное тело...
Бездарность талантом давно уже стала,
Победную песню воспела.
Безумием разум затоптан в болото.
Над вечным господствует тлен.
И серой толпою заплёванный кто-то,
Посмевший подняться с колен.
Жестокость и месть милосердье украли,
И ненависть властвует всюду.
Христа из сердец своих черных прогнали,
Туда поселивши Иуду...
Едва ли узревши намек хоть на правду,
Здесь брызжут в лицо враньем.
Но пресмыкаются, словно гады,
Как только запахнет огнем...
И крик истерический, брошенный мною,
Смехом их злым задушен...
Зачем я надеюсь на что-то иное?
Родные ищу я души...
Быть может, мой крик для кого-то важен,
Кто так же придавлен печалью...
Быть может, мой стих, что пока бумажный,
В ком-то станет каленой сталью...