ЛЛ
Мы выше заката, мы в небо летим под углом,
и время за окнами мимо проносится, щурясь,
смотри: красота не спасает – едва помогло
сей текст поднебесный вне автора (Боже, кощунство!)
рассматривать в иллюминатор сквозь толстый стекло,
неделю назад мне сказали ЛевЛосев стал текстом,
а ты говоришь…Под каким бы ни нёсся углом –
всё станешь своими же буквами. Знаки заместо
чего бы то ни было в этом пространстве в ходу,
запомни всё это, зазубрены сделай поглубже.
Наш угол тупеет, и луч, утыкаясь в звезду,
как ось ординат мне шкалою зашкалившей служит.