Был период, когда писалось так. Возможно, хотелось, чтобы кто-то, где-то так думал...
Я шел дорогой,
а за мной
в пыли
прошедших лет,
усталая,
в опале
Моя Любовь -
чудовищная тень
былого счастья
медленно ступала.
Она брела, терпя хулу и муки,
порой коленями касалася земли.
Безрадостная, горькая
и руки
ее, когда-то нежные,
легли
на посох,
что надежда ей в разлуке
из жалости сумела сотворить.
Багровые рубцы саднящих ран
лицо обезобразили
навеки,
глаза угасли,
словно от стыда
беспомощности, их прикрыли веки.
Плащ голубой изорван в клочья,
смех
ей вслед летит,
и солнце без пощады
ей непокрытое чело палит.
Она бессильна,
ей нигде не рады.
А все идет за мною.
Столько лет!
Я в ненависти шагу прибавляю,
бегу,
мечусь,
но только оглянусь,
она все рядом,
все ко мне взывает.
И вечером, когда туман с реки
размоет линии,
я, оглянувшись, вижу
ее таинственной и молодой,
иду потише, подпускаю ближе.
Я очарован вновь и счастлив вновь.
И боль мне сладостна, и вера окрыляет.
Я юн, силен
но по утру как сон
ночное колдовство бесследно тает.
И я опять один,
и тот же путь.
Такой же серый,
бесконечный
и убогий,
как лик печальный,
что мои следы
полою ветхого плаща сотрет с дороги.
1975