Когда-нибудь, через столетие,
Когда я буду мотыльком,
Мужчины, дорого одетые,
Придут на мой аукцион.
Автографов листки корявые
Раскупят жадно впопыхах,
Как будто бы есть что-то главное
В самой бумаге, не в стихах.
В академических изданиях
Оттиснут каждую строку.
Поэтам дорого признание,
Но безразлично мотыльку.
16.10.09