Ладонь листа положи на свою ладонь,
Похожесть линий на них, словно знак судьбы.
Китайский фонарик клена... мокрый огонь...
И над землей облаков беспросветный дым.
Еще зелена трава, но трубят отбой
Седые гуси, своих собирая в клин...
А нам с тобою, послушай, а нам с тобой
Куда лететь от грядущих проклятых зим?
Собрать своих? Но прицельно который год
(Уже в привычку потери вошло считать)
В мое поколение время стреляет влет,
Сшибая лучших, всегда умевших летать.
Пустеют небо мое и моя земля,
Иных уж нет, ну, а те... далеко живут...
Октябрьский дождик лениво кропит поля,
Уносит ветер обрывки фраз и листву.
Ну, что же, маши рукой, провожая в синь
Веселых птиц, оторвавшихся от земли,
Читай судьбу на цветных ладонях осин,
В конце концов... мы делали, что могли...