Так хочется, мой милый, рассказать тебе
Как в сказочной несбывшейся стране
Поют свирели о прозрачной грусти
И звезды, с тихим, сумрачным «прости»
С твоей ладони улетают в утро…
Ты скажешь «Бред», ты скажешь «небыль»
Небрежным жестом со стекла сотрёшь дыханье…
«Ты не гони» - мне скажешь, - «на обед
Ты лучше приготовь лазанью…»