Ветром осенним – вздох невесомый,
Холод в глазах пустых…
Очередной набор хромосомов
Топчется у черты.
Мигом последним щёлкнувшим сухо
Силится угадать…
Кто же там встретит… с косой старуха?
Хмурый Харон – мудак?
Бог египетского пантеона?
Или иная хрень?
Это себе задаёт резонно
Каждый, кому не лень...
И к небесам вознесясь колоссом,
Весом сминая твердь,
Тысячелетья - вопрос вопросов:
«Что же такое смерть?»
Груды теорий, концепций груды,
Истина иль вода?
Если бы кто вернулся оттуда,
То объяснил тогда.
Только вот что-то давно не тешит
Сказок хмельной азарт...
Из миллиардов туда ушедших
Ни одного назад!
Значит корячится перспектива
В вечную падать тьму!
Если же есть ей альтернатива…
То тогда...... почему?