Мне в спину стонали ветра: «один не пройдешь…»
Я прижимал к груди свою окаянную робость,
Ждал момента, когда ты с собой позовешь,
Если не в небо лететь, то хотя бы - в пропасть.
Я бежал до предела, расправив голые руки,
Кровь на губах - в густую замешана пылью,
Без остановок – то ли от боли, то ли от скуки
Примерял на себя еще не готовые крылья.
Разбивался на счет; много ли раз осталось?
Тогда раны присыпать было конечно нечем,
Каждый раз в ногах уносил хромую усталость…
«Что ж, как на зло снова жив и опять покалечен».