О, крылья мои, летите на свет,
в приют наших душ, дальний край Поднебесный.
Ни грусти, ни боли, ни прошлого нет,
лишь флейта поет о блаженстве чудесном.
Зачтется ли там, мне мое бытие
на грешной земле окровавленной плахой?..
Слетайся и тешься! Кружись воронье
над телом, укутанным наспех рубахой.
О, Господи, смилуйся и сохрани,
прости, что рассудку судьбы не внимаю.
Разлуки всегда тяжелы меж людьми,
нет боли сильней, когда крылья ломают.
На августа нити низает закат
розовый жемчуг с лазурным отливом.
Мне кажется раем разнеженный сад,
как россыпь алмазов упавшие сливы.
Не сбудется дождь, полноводна река...
А в сердце ни капли от нынешней грусти.
Нацелены крылья уже в облака,
быть может, Всевышний грехи мне отпустит.
И только душа, словно светлая мысль,
избавившись в срок от житейского хлама,
взлетает легко, окрыленная, ввысь...
Туда, где живет много лет моя мама.
_______________________________________________
Иллюстрация:
картина Вильгельма-Адольфа Бугеро "Песня ангелов".