Молчат гробницы,мумии и кости,
Лишь слову жизнь дана:
Из древней тьмы, на мировом погосте,
Звучат лишь письмена.
И нет у нас иного достоянья!
Умейте же беречь
Хоть в меру сил, в дни злобы и страданья,
Наш дар бессмертный - речь.
Иван Бунин
Философ:
- Мой друг, не думай о словах,
В них свыше не ищи значения,
И на обветренных губах
Их вкус до умопомрачения
Не воспроизводи вотще,
Проникнуть силясь в тайну знаков,
Что служат времени праще
Снарядами. Неодинаков
Во мгле столетий и в твоём
Уме, слегка разгорячённом,
Текучим мыслям окоём,
В одежды слова облечённым.
В словах священному огню
Нет места, их зерно – измена,
Их люди, сотни раз на дню
Пережевав, как в жвачку сено,
Используют, перевернув
Их смысл, как им сейчас удобно,
И осы мельтешащих букв
В контексте лжи нас жалят злобно.
Слова – уже не инструмент
В руках учёного и мага,
Из них торгаш и инсургент
Своей отравы варят брагу,
Слова – отмычка и закон,
Они – разменная монета,
Они – больной и душный сон
В уме безумного поэта.
Поэт:
- Мой друг, подумай о словах,
Ищи в них высшее значение,
Они на страждущих губах
Не просто средство для общения;
Попробуй мысленно на вкус,
Кричи и пой, вложи в молитвы -
В них слышен вечности искус,
И стон любви, и грохот битвы,
В них есть вибрация основ,
И часто, всем нам в укоризне,
Гортанный хрип последних слов
Сильней событий целой жизни.
Будь поталантливей бы, смог
Сквозь тьму веков прозреть и дым я
Слепящей истины исток:
Любое слово – это имя.
А имена есть суть вещей
В их человечьем понимании,
И ты, пустых наевшись щей,
Не говори мне об обмане:
Не ты ли остроту ума
Сковал доспехом дефиниций?
И огорчён теперь весьма,
Что не поймать, подобно птице,
Тебе в силки волшебных слов
В груди цветущие рассветы -
Вот так, мой друг-"болиголов",
Сухой философ стал поэтом.