Я знал свой путь, но Маме не сказал,
так не хотел её тревожить душу...
Что впереди война, Афганистан,
и скоро буду я за Гиндукушем.
Ей письма " из Монголии" писал -
про Улан - Батор, пыль и степи.
Её покой оберегая лгал.
Прости, Родная, мне обманы эти.
А когда в госпитале раненый лежал
я написал, что улетел в командировку.
Её конечно этой ложью обижал,
и очень себя чувствовал неловко.
После раненья в первый отпуск прилетел.
Снял форму, бросил на кровать.
Забрать "афгани" из кармана не успел,
ну а она её хотела постирать...
Пришёл домой -весёлый, чуть хмельной,
и что - то захотел ей рассказать -
:Сыночек, что ж ты делаешь со мной?:
Зачем же было про "Монголию" мне врать?
В руке мой "смертник" и "афгани" на столе,
а пальцы нервно форму теребят...
Заплакав, привлекла меня к себе -
НУ как ты мог об этом не сказать?
Ведь я заметила и шрам и хромоту,
и слышала как ночью ты кричал:
Заря, я - Беркут! Держим высоту!
Заря, Заря, накрой огнём дувал!
Я перед МАМОЙ опустился на колени -
прости, РОДНАЯ, я тебя оберегал.
Лишь тот поймёт всё это и оценит
кто воевал. И потому так свято лгал...