Апрель играет на свирели,
И в Благовещенье вовсю
Метут вишневые метели
И пахнет куличем уют.
Передпасхальной благодатью
Взойдет таинственно сдоба.
Кто б целовал убогих братьев
Всей сутью бога и раба?
Оливы пьют покорно воду,
С камней слетает белый прах…
Кому нужна твоя свобода,
Что тлела кротко на губах?