Мы на месте застуканы –
два таких странных алкоголика.
Быть «под градусом» -это не то чтобы мода,
просто будь мы трезвыми,
разорвали бы друг друга. Но ведь все же
любовь липкими пальцами когда-то и к нам прицепилась,
как одна из тех рыб, прилипала вроде,
но один черт, уху не сваришь из них.
Я люблю тебя медленно,
ты –быстро и с паузами.
Для других мы потеряны.
Все так скверно.
Ты заразен:
нежностью, меланхолией и безупречной грустью.
Завлекать бы тебя своей роскошной грудью.
Только ты стеной ко всем этим «женским штучкам»,
говоря это, дергаю пальчиком беззвучно.
А ты курил много,
пускал по карнизам колечки веселые.
Будь они цветными, походили бы
на мюсли с хлопьями рисовыми.
Как ты усыпан красиво:
осколками гаша, истерик моих к тебе –
ах, ну да, конечно, беспричинных.
Ведь это я отдаю свое сливочное тело другим.
Это я посвящаю стихи, «по-твоему» мнению не тем.
Это я под чужими балконами выращиваю фиолетовые тюльпаны…
Но ведь все наоборот. И не пожаловаться маме.
А ведь в прошлых зимах друг друга любили,
а не так как сейчас:
у тебя таких как я пара квартир.
Но ведь они все чересчур правильные,
таких с родителями знакомить и провожать, когда темнеть начинает.
Даже мысли их до рвоты идеально синтезированы…
Но ведь мне ты песни посвящал,
а не этим
то ли куклам, то ли девушкам из синтетики
и несколько раз простиранными.
Они тебе никогда не устроят истерик,
срываясь на крики: «Чтобы сдох ты…»,
«Но я без тебя не проживу и сорока дней» -тут же прильнув к тебе всей тенью.
И пускай у них волосы посыпаны золотом,
ноги такой длины, как с меня ростом…
Зато мои апельсиновые кудри
в сто раз сильнее сводили голову твою до дурки.
29.09.09 22:28