КОСТЁР
Слог мой слишком коряв,
да и век мой, конечно, не лёгок.
Я доверил себя
тем, чьи ветры направлены ввысь.
Даже слово подходит ко мне,
как прозрачный ребёнок,
не умеющий жить,
но умеющий чудо творить.
Память листаю,
хронику зодчих:
взвейтесь кострами,
синие ночи!
Так характер шершав,
так закручены все мизансцены,
да и чувства лишь кажутся
с виду ясны и просты.
Окружают меня
алкоголики,
судьи, спортсмены –
пусть толкуют, пока
я не залил бензином костры!
Бог с вами, с виду
милые люди:
пламя обидит –
ветер остудит!
В рамках привычного круга,
свыше вручённого мне,
я занимаюсь наукой…
в ритм погружаюсь,
как в снег…
А вдалеке от теорий
скатертью чистой лежит
белое – белое поле,
детская память души…
Я здесь –
в своей тарелке –
видит Бог…
и возвращать не надо
ничего…