Пальцами касаюсь виска:
Сердце бьется неровно и часто,
Пульсом налита голова,
Как бокал вином полон сладким.
На зубах похрустывает пыль,
Пыль усталости и отрешенности...
Я хочу лишь святой тишины,
Молчаливой такой обреченности.
Что есть боль? И что есть – не боль?
Мне сейчас – хорошо или плохо?
Что со мной? Тоска или злость?
Грусть или злоба?