Прохлада утра, дыбя воротник,
Рассовывает руки по карманам.
За столько лет я к этому привык
И пристрастился к утренним туманам.
Вокруг еще не начали игру
Беспечные крутые иномарки…
Я выбираю простенький маршрут
И первый шум троллейбусного парка.
У города есть временнАя грань,
Доступная лишь ранним пешеходам:
Дома одеты в призрачную ткань,
Как манекен в витрине Дома моды,
Не движется Садовое кольцо,
Уставшее от будничной запарки…
Жалею, что не стал, в конце концов,
Директором троллейбусного парка.